l'abîme des oiseaux
Como una espiral de humo llegó el párroco y ordenó que la ataran a la cama. Las mujeres corrían por toda la casa acarreando muebles que luego apilaban a las puertas del patio. Se había dislocado un hombro al intentar saltar por la ventana y tenían que curarla. Una vez atada, empezaron a afeitarle la cabeza. La abuela lloraba sentada en la esquina del recibidor. Sabía que estaba allí, ya la había visto antes, aunque ahora tenía la cabeza inmovilizada y únicamente podía ver las grietas en el techo y la marca que dejó el rayo al caer sobre el tejado. Antes de quedar dormida, pudo escuchar el sonido ristroso de una cremallera, un tintineo como de cristales y, por último, el legajo de metales quirúrgicos que alguien iba colocando sobre la mesita. Cuando despertó, intentó abrir los ojos en vano; tan sólo pudo escuchar el canto de los pájaros.
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ripping karan
El calor del cigarrillo empezaba a quemarle los dedos y lo apagó en los restos del desayuno. Hacía tiempo que no se sentía así, atiborrada de felicidad. Dio un respingo llena de emoción sin soltar la nota y cogió el teléfono. No había línea. Se había olvidado. Había cortado la línea. Tras echarle un último vistazo, terminó de memorizar el cuadradito de papel, lo dobló cuidadosamente y se lo tragó. Afuera el canto de la cigarra se expandía como el cólera o la peste sobre París.
Pensó, mientras rumiaba el estilo epistolar de Karan, en aquellos documentales rusos que se hacían en la década de los diez sobre ciertos experimentos biológicos japoneses tras la bomba de Hiroshima, variaciones más o menos abyectas de Philosophy of a Knife de Iskanov, que sus padres le llevaban a ver, de pequeña, en el cine comunal: montajes en los que se prefiguraban laberintos irresistibles para la mente absorta en imágenes de cuerpos tumefactos, muertos o medio fallecidos. Entonces reparó otra vez, aunque más bien lo estaba percibiendo como la primera, del crimen sentimental y sexual que había perpetrado ella solita en aquella casa. Por primera vez (y ésta lo era sin lugar a dudas) había infringido el mayor dolor. Era consciente. El ataque metálico de la cigarra consiguió excitarla de nuevo, recordó aquel dildo electroacústico que tuvo la oportunidad de probar en Tokio las navidades pasadas. Afuera el sol estaba en su cenit, le esperaba una hermosa tarde de verano para ella sola. Era una puta lesbiana mujer libre y sabía manejarse por sí misma. Aún sentía la quemazón entre sus dedos, entre las piernas, en los pliegues y ondulaciones de la carne. En el reverso Karan había apuntado la dirección del hotel y un número de cuenta, asociado a un código y a ninguna traba, que acabaría por devolverle sus vacaciones, evitándole estorbos, posibles incomodidades. Pero ella era consciente, y se bastaba por sí misma. La muerte no era más que una artificiosa afección laica, una pseudoicteria provocada por la ingesta de ácido pícrico en la Gran Guerra de 1917.
Puso el canal local. Lo de siempre: la prima Ali recomienda Plumisodio, hará que las células cutáneas se regeneren por medio de un masaje dérmico. Entrará en el sorteo de un pequeño autómata de bolsillo, y un kit de baño Siemens especialmente pensado contra la sequedad vaginal. Esa misma tarde cogería el autobús de la playa, se llevaría a Turek. Escogerían juntos una nueva víctima. El ritual de todas las semanas. Aunque lo primero ahora iba a ser plastificar a aquella desgraciada, a aquel ángel troceado. Lo segundo, limpiar sus plumas y su sangre.
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canne
El speed provocó la caída en picado de mis niveles de serotonina, dejándome profun- damente trastornado. Fue así de fácil. Un amor instantáneo. Dos pollas que se frotan mortecinas y arrugadas. Dos cuerpos que han entretejido la náusea en un colchón antediluviano salpicado por la mierda, el sudor embrionario y la luz que el mediodía motea sobre ellos, irradiando el miedo al colapso a través de las sábanas. Le llamé cínico. Qué idiota. Antes de darme cuenta ya se habría marchado. Siempre discutíamos llegados a este punto. Era incapaz de satisfacer completamente este ansia feroz que saturaba lo que horas antes había sido un calmo y reconfortante vacío. Mi vacío interior: un pozo sin fondo de anhelos y necesidades. Mi vacío interior. Es como haber nacido con una mano zamba radial que tan sólo un servidor puede ver. Me cuelga un tercer bracito, un bracito interfecto, inútil, extraterrestial. He sobrellevado mi deformidad recordándome que únicamente era evidente para mí. Miro a este chico a los ojos. Sé que ha intentado ser un amante complaciente. Decido dejarle marchar, sin violencia. Seguramente todo esto hubiera desembocado tarde o temprano en un cuadro obsesivo-compulsivo similar a los que padecía maman.
Maman enloqueció cuando yo tenía doce años. Entonces los médicos pensaron que su desorientación con respecto a la edad, así como ciertos delirios auditivos y olfativos, podían ser el indicio de una esquizofrenia paranoide tempranamente asimilada y postergada por su familia, de la que no había quedado ni una sola rama del árbol genealógico sin afectar por la locura desde los tiempos de Pedro el Ceremonioso. Su conducta ya fue tildada insecticidamente por mi abuelo desde la adolescencia aunque, por lo poco que escuché, yo nunca hubiera imaginado nada, aparte de las rarezas y caprichos atribuibles a cualquier personaje femenino que more una novela de Flaubert. Lo cierto es que intentaron ayudarla, pero el coma insulínico, los shocks medicamentosos y eléctricos no pudieron evitar que saltara al vacío desde la azotea de un edificio residencial cierta mañana radiante de 1996. Se me ocultó la noticia hasta los primeros días de febrero de 1997, y el encargado de dármela fue el padre Amador, durante una excursión del colegio católico a una procesadora cárnica en algún lugar al sur de Portugal.
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buscando a la señorita Trixie
He abierto unas cuantas cajas, buscando algo. Tal vez unas fotos, un pedazo de jade encontrado en la boca de un muerto, un marco vacío para el estudio, algo con lo que aplacar esta pulsión, este basso continuum, esta pasaglia po polsku... No sé, algo echó raíces ahí, bajo el ombligo y no puede uno controlar su voluntad durante días enteros, inclusive semanas. Cuando no me encuentro inmerso en la búsqueda indecisa y movediza de mi ser estoy durmiendo. Y cuando no estoy durmiendo y no estoy inmerso en una búsqueda indefinida y bulímica de algo, unas líneas de Susan Sontag o la mouse de rasage de Biotherm para afeitarme las pelotas después de la siesta, un solo gesto entre el índice y el pulgar basta para que todo vuelva a rodar. Así que esas tenemos ¿no? ¿volvemos a la antigua querella entre poesía y verdad? ¿que en Francia ya no saben qué hacer con Sartre? ¿dónde puñetas estará la crema hidratante?
Me giro, lo miro, digo algo, Lars pone cara de aburrimiento. Todo se me vuelve reversible y aun así no sé qué hacer con este pibe desnudo que no conozco, que mira con ojos sesgados lo que para él parece ser un jeroglífico, porque sólo habla danés, y su español es mínimo, aunque nos las apañamos para que nuestras conversaciones se vean limitadas a decidir si vamos a la cama antes o después de comer; ahora más o menos le entendí que había leído en alguna parte, un artículo de sexo tántrico o algo así, que no es recomendable follar con el estómago vacío; yo, que no soy nada supersticioso y ya he comido, le propongo aplazar el almuerzo e ir a la cama directamente. Lars es apasionado y también intenta ser complaciente; a veces, nada más llegar a su apartamento, se desnuda en un pestañeo y arroja contra mi su cuerpo lampiño, retorciéndose como una serpiente dorada; últimamente me nota poco receptivo, aun así intento no contradecirme y le sigo el rollo de nuevo. El resto es historia. El resto del tiempo intento mantenerme entretenido con cualquier cosa.
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Habían terminando. Se notaba claramente desde lejos. Allí, sentados en el banco de esa plaza desangelada, rodeados de árboles secos y cagadas de perro diseminadas alrededor como fichas de un juego de mesa itinerante y absurdo. Aún no consigo olvidar la expresión en el rostro de la chica, una tumba hierática de desamor y de espanto, perpleja ante un nuevo abanico de posibilidades, todas funestas. Sus pómulos altivos, un baño de lágrimas resplandeciente. Las gafas de montura gruesa le resbalaban por el puente de la nariz y se las acomodaba en una actitud penosamente compulsiva. Él, a su lado, solo fumaba en silencio, impasible frente al dolor ajeno, disfrutándolo quizas o rumiando el propio muy en su interior, incapaz de articular una palabra que justificase tanta tristeza, deseando huir muy lejos de esa tarde, de ese banco rodeado de árboles raquíticos, de ella... No alcancé a ver bien su rostro, una maraña de cabellos rubios le cubría los ojos; pero la amargura era palpable, flotaba en el aire como una peste, me enfermaba por dentro. Fue más de lo que pude soportar, ojalá se entienda. Se levantaron del banco y los seguí en silencio. El alzó su voz en cierto tramo de la caminata, creí distinguir un "puta" articulado con saña, apretando los dientes. Se dirigían a su piso, contiguo al mío. Tantas veces mi insomnio se había poblado de sus risas, sus gemidos orgásmicos me habían colmado de felicidad en tantas ocasiones... Me abrieron la puerta de calle sin decir palabra. El ambiente en el ascensor estuvo denso, se podría haber cortado con tijera. Finalmente en el pasillo, antes de que ella pudiese sacar las llaves de su bolso, antes de que él se llevase todas sus cosas del piso y se marchara para siempre de su vida, les descerrajé un tiro en la cabeza con mi Magnum 32. Es más fuerte que yo. No puedo soportar que la gente sufra por amor.
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A menudo, en sueños, Antonio se desdoblaba en dos o en tres y hasta inclusive cuatro personalidades distintas. En este mismo instante, por ejemplo, se encuentra en el comedor de una gran casona colonial, tomando mate en compañia de su madre. A medianoche...
Conflictos edípicos irresueltos relativos a una fuerte influencia castradora acusan tamaño desfasaje temporal. Al mismo tiempo Antonio esta presente en las dependencias de servicio, dos plantas mas arriba, fregando platos en el agua del water, un más que claro mecanismo reflejo culposo de su adicción al sexo en los baños públicos. En ese preciso momento tambien esta bajando la escalera, munido de sendas maletas, exultante tras haber tomado la crucial decisión de abandonar a su mujer, una jiennense de cincuenta años con problemas mentales y de motricidad que aceptó casarse con Antonio para que éste pudiese obtener la ciudadanía española; tanta es su felicidad que no repara en la sustancia verdinegra y viscosa diseminada a lo largo de la baranda y los escalones inferiores, y que casi lo hace trastabillar. Al llegar al vestíbulo en penumbras, un chasquido seco, una especie de clac clac absurdo lo sobresalta. Una extraña silueta recortándose sobre el marco de la puerta de calle. Enciende la luz del pasillo para ver mejor al intruso. No da crédito a sus ojos. Una criatura crustácea de 1.50 de alto por 2.20 de ancho (contando las pinzas extendidas). Su caparazón esta recubierto de gruesos pelos rojizos. Antonio intenta gritar, pero de su boca solo salen unos apagados sonidos guturales. La criatura, que es de sexo femenino indudablemente, extiende una de sus pinzas hacia su entrepierna y de un limpísimo corte cercena su pene. Ahora si, Antonio grita exhalando el aire con toda la fuerza de sus pulmones. Cuando se despierta en su cama, su mujer todavía sigue allí, con los ojos desorbitados y una enorme tijera de podar entre las manos.
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En ese momento Adán se percató de que Eva, contrariamente a la costumbre de él, siempre sumergía por completo la galleta en el vaso, empujándola tiernamente con la cuchara hasta que esta se rompía blanda y quejumbrosamente, provocando el delicioso espasmo en sus facciones de niña. El éxtasis se veía sucedido por el fin del hechizo, como si ella nunca hubiera sospechado que todo el encanto se acabaría, en su interior, a modo de una macabra intuición que clausurara sus párpados como flores de estaño. Recordó aquellos desayunos en la cama a las diez de la noche en los que él terminaba contándole algo sobre la instrumentación de tal o cual movimiento en una sinfonía de Shostakovich y lo inquieto que se sentía, cuando ella en realidad ya se había dormido casi de aburrimiento sin haber dado siquiera lugar a algo de sexo, incapaz de levantarse para irse al salón a leer algo o a la calle a pasear al perro, abandonándose a los extraños espasmos musculares que, cada vez con mayor frecuencia, le acuciaban en la cama por las noches, impidiéndola dormir. Eran como patadas al aire, en respuesta a algo inconcreto, que daba cuando se veía a si mismo en la oscuridad como algo incompleto y monstruoso, alguien capaz de estrangular a su propia pareja. Él sin embargo comía galletas como en los anuncios de galletas, pensó de madrugada mientras mullía el cuerpo de Eva en el interior del maletero de su coche y dejaba escapar un sonoro y lúbrico pedo, media hora antes de incinerarla en el horno crematorio de la perrera municipal.Labels: killer, microrrelatos
